他孤独而又恐慌地躺在埃塞克斯平原那冰冷的泥地里，双腿动弹不得，无法坐起，更无法站起。
失温的身躯无助地被黑暗笼罩，干涩的双眼犹然凝视夜空，试图从寂冷群星中读出什么预兆。
然而，群星缄默，夜空阴郁，不予人半分慰籍。
“有多久了？”
他反复的想。
“多少小时？”
他找不到答案，便又环顾四周，希求能看见些许救援迹象。
但黑暗中既无动静，更无希望，唯有凄冷的绝望静静延拓，黑夜的巨手将周遭景象掩起，又为其画上憧憧阴影。
他无法从中找到希望，甚至不能寻得自己的装备，就这样独自一人被遗弃在黑暗世界中，无望得救。
有那么一会儿，他甚至觉得自己已是世界中最后一人，又因其惊悚而急忙将这想法逐出脑海。
“有多久了？”
这个问题再次滋生，就像墙角那永远铲不去的霉渍。
“多少小时？”
被击中的那一瞬间，他并无感觉。
没有伤痛，没有不适，没有苦楚，只有双腿一阵突如其来的怪异麻木，让他倒向地面。
他起先还不明白发生了什么，只当自己绊了一跤，直到他边自叹笨拙，试图站起时，却发现双腿竟无反应，等温热血液又从腹部渗出，才意识到自己错了。
此后的几小时里，他无法在黑夜中看见自己的伤势，便伸手探查。
子弹击中他的脊柱底部，又在穿出时给腹部留下个拳头大的伤口，他尽己所能地处理了伤口，以肮脏的纱布裹伤止血，又在其上施压。
尽管制式医疗包里有镇痛药物，使用方法也已牢记在心，他却用不着它们——他探索伤口时不小心齐肘伸进了腹部的大洞，却没有感到任何生理不适，更遑论痛楚。
无需多么高深的医学知识，他也知道事情不妙。
“到现在有多久了？”
这问题如幽灵般萦绕于脑海，回响于耳畔，一如拍打礁石的海浪，起起伏伏。。
“多少小时？”
诸般不适随之而来，夜晚的冷风噬咬暴露在外的面颈，劳心劳力让他头脑昏沉，恐惧、寂寞、孤独，更糟的则是寂静。
他受伤倒下时，战争雷鸣般充斥夜空，枪声尖啸、手榴弹爆响、爆炸轰鸣、伤者惨号，而这些声音在渐渐远去、渐渐减弱，最终让位给寂静。
他从未想过噪音竟能予人平静，战场的轰鸣夺人心魄，此后的寂静却更令人惊惧，这寂静凸显出他的孤独，让他直面恐惧。
他只得独自一人在黑暗中，与恐惧为伴，心潮难平。
“多久了？”
他已经左右不了自己的思维，也做不了更多的事情，只有用这样的问题反复折磨自己。
“多少小时？”
他心悸欲泣，想求助、想讨饶、想尖叫、想大吼、想祈祷，只求能打破这可怖寂静。
每当如此，他不得不全力克制，紧咬嘴唇以免喊声滑出，因为他知道些许动静即会加速死亡的降临，纵然战友能得听闻，敌军亦然。
在不远的彼端，数以万计的敌军正等待着，渴求死斗残杀。
无论伤困在战场里有多么骇人，被敌人发现只会更糟。
于是，他只能默默承受这寂静，即使获救希望渺茫，他也无力促之。
“到现在又有多久？”
思维不经意间从喉头滑出，变成了歌唱般的呢喃，又或者是某种调子。
“多少小时？”
他现在仿佛一无所有，无所牵挂。
过往那些紧要事物，家庭、故乡、对圣父的信仰，都已远逝。
就连他的记忆也宛如梦幻，往昔种种自眼前闪过，如他的未来般迅速凋零，他的内心曾充满光明愿景，而今也在垂死时坍缩了，只留下屈指可数的选择——号叫抑或沉默，流血而死抑或举枪自裁，清醒抑或入睡。
有那么一会儿，睡眠显得如此美妙，他已筋疲力尽，倦意俨如老友，在扯他入梦。
但他不愿屈服，他知道若入睡则不会再醒，而这诸般选择也将化为泡影。
归根结底，他所有的只是一个严酷的选择——生或死。
而他拒绝死去。
“多久了？”
这问题无情地响起，但他已经失去了思考的能力，他的灵魂即将彻底没入死亡的泥沼。
“多少小时？”
没有答案。
他唯一能承认的是命运已由他人掌握，自己惟有在荒凉的寂静中等待。
他等待着，希求战友们已开始在黑夜中找寻；他等待着，拒绝放弃或者入睡；他等待着，命悬一线，似如潮深沉般暗夜中一星烛火；他等待着，也许终局只有死亡。
他拼尽最后一点气力，开始整理思绪，回想自己如何来到这里……
日已西沉，红霞映透半边天穹，又将晚风中的无尽麦浪漾作一片金辉。
在十八岁的生命中，加帕森·拉恩已见过千番日落，却独独为这一次驻足。
他暂忘了手上的农活，成年后第一次醉心于这美景中。
他站在那里，让世界静静地围绕自己，带着心中难言的感怀，注视夜幕降临。
“金浪相伴，余晖在目，有家可归。”
家。
这个想法让他转过头来，透过成排摇曳着的作物，望向田地彼端的农舍。
他看见屋顶斜落的畜栏，圆塔状的谷仓，以及他帮父亲搭建的鸡舍，还有关着马匹和半打羊驼的厩棚。
在此之后，他望见自